Lire un livre, ça a toujours été pour moi écouter l’auteur parler, raconter ce qu’il avait à raconter, dire à ce qu’il avait à dire, sur lui-même ou sur les autres, en décrivant le monde qu’il voit ou qu’il imagine, et en couchant sur le papier ce qu’il ressent pour mieux le transcrire, l’exprimer, et le partager. Et lorsque j’écoute cette voix silencieuse qui me murmure des histoires avec des mots qui ne sont pas les miens, je quitte la solitude de ma propre pensée. Et les livres, ce ne sont pas seulement des paroles tracées sur les pages comme des galets semés sur la plage, c’est aussi accéder à cette source, ce fleuve ou cette mer de l’imagination, pour y plonger entièrement notre esprit et s’évader loin du rivage comme pour y puiser de l’inspiration à son tour et se mettre à rêver. C’est pour ça qu’il faut lire, pour rêver, et rêver en couleurs, peindre la réalité, l’éclairer de toutes les nuances contemplées.