Armand étouffe, l’actualité l’écrase, Instagram déborde de héros d’un jour, et même sa mère alimente la haine à la télé. Ce soir, chez sa sœur, entre silences gênés et paroles trop grandes, Cléo s’emporte, vibrante, incandescente. Et lui, figé, vacille.

C’était donc ça, l’été dans le Sud. Nos corps qui suintent, nos pensées qui se liquéfient et bientôt trente ans. Des vacances, un emploi, le salaire parisien, un penchant pour la drogue et presque aucune conviction. Sexuellement ? Définitivement absent. Armand n’a jamais eu aussi froid dans sa vie. Je crois que c’est parce qu’il demeure interdit. Tout va trop vite, trop fort. Et ça le plonge dans un immobilisme navrant. Il aimerait s’engager pourtant. Et même quelques fois, prendre parti. Mais il n’en a ni le temps, ni l’énergie. Il se demande : comment font-ils ?

Il culpabilise lorsqu’on lui parle de l’actualité, pour autant, il se refuse à prendre la moindre mesure qui lui ferait remédier à son manque de connaissance. Il s’en veut un peu, parfois. Comme pour les Européennes, lorsqu’il avait rejoint des amis sur le canal, qu’ils n’avaient parlé que de ça, et que lui n’avait rien eu à dire. 

Le pire, c’est que la mère d’Armand, c’est son métier. Il se plaît à dire que l’apocalyptique, le sordide, le moche, toute la merde, elle en a fait son fonds de commerce. Il faut avouer qu’il n’a pas tort. Sa mère, c’est la quinquagénaire soignée, cheveux toujours coiffés, trop stricte, mais que t’as envie de corriger, qui balance des horreurs en continu sur une chaîne de télévision bas de gamme. Sans aucune interruption. On ne peut pas parler de journalisme, parce qu’il n’y a rien qu’un défilement continu de fait divers décontextualisés et de réactions pas si diverses : toutes gorgées de haine. C’est lourd. La vie vue sous un drôle de prisme. Et le pire, c’est que les gens regardent en boucle. Une boucle qui défile sous leurs yeux mis clos, s’immisce dans leur cerveau léthargique et qui prend finalement toute la place. On les croise partout. C’est au supermarché, à la piscine, dans la salle d’attente chez le médecin, dans le train. Partout.

Là, tout de suite, Armand s’en va dîner chez sa sœur, le Président de la République doit annoncer le ou la prochaine première ministre. Lui, bien sûr, il n’a pas la solution alors ne lui parlez plus d’actuali...