Longue est l’oeuvre de Bianu, depuis le début des années 1970. Zone Critique revient aujourd’hui sur le dernier recueil du poète, aux éditions Gallimard, où ce dernier déploie une série de strophes lumineuses – solaires : Pierrot solaire.
« petit-fils d’Icare et d’Orphée
j’ai été pour dire toutes les merveilles »
Pour un Pierrot orphique
Le chant du Pierrot chez Bianu est d’un lyrisme sensible et sensuel,
« s’accorder à la justesse sensible
au plus turbulent
de l’inattendu
émettre
en souffle continu »
La parole poétique puise dans la traduction nocturne du chant, épiphanie d’une vision du poète et d’une transmission même de ce sursaut du visible.
« un point d’orgue
pour fendre la nuit
rendre visible la tempête nerveuse »
Car le poète, figure toujours renouvelée d’un gardien-prisonnier du seuil où se retourner, voit et sur-gît à l’espace du tiraillement, de la page, du poème comme de soi-même :
« depuis – projeté dans l’espace
depuis je cherche un autre corps
depuis je cherche un autre coeur
je suis là sur le seuil
au seuil du passage
avec le sang qui bat à nouveau – »
Comme dans la recherche de ce qui saurait et ne saurait être soi, vers la coïncidence encore inachevée ; au « bord-dedans » de sa propre unité – pour reprendre un concept autréalien (voir Patrick Autréaux). Et c’est encore que puisant à l’impossible source il retient l’élan de la parole :
« pas seulement ta bouche
mais la nuit
sous ta bouche
la nuit dévêtue en fièvre –
la nuit
rendue à l’évidence
pas seulement l’oubli
mais le feu
sous l’oubli »
Là où tout être est à la fois autre et possibilité de soi-même, déjà icarien dans la recherche de sa propre dépense, déjà prêt – joueur de feu, à délaisser les cantates lunaires pour le cri éclatant du soleil, et son éros d’anabase.
« en moi
tout est insolence –
en fastes
de miroirs noirs
en ondes
de chatoiements –
de sève ascendante »
Pour un poète icarien
Impossible échappée du labyrinthe des miroirs et des seuils, là où la strophe marque le sursaut du débordement, le poète ne saurait se brûler les ailes quand l’expérience de feu est une épreuve même de consummation poétique – ne pas mourir c’est rejouer à chaque chant l’éternel retour. Un éternel retour au cœur des familiers. Et Bianu de citer tour à tour la mythologique poétique : Pizarnik, Michaux, Rodanski, Daumal, Nietzsche, Pessoa,… une constellation heureuse ; ou encore
Impossible échappée du labyrinthe des miroirs et des seuils, le poète ne saurait se brûler les ailes quand l’expérience de feu est une épreuve même de consumation poétique – ne pas mourir c’est rejouer à chaque chant l’éternel retour
« Antonin Artaud
ce nom qui s’acharne toujours à vibrer
comme un mantra porteur
pour des générations d’ultrasensibles
en quête de singularités
toujours plus vives »
Icarien, il l’est là où il dépense et consume le mot et l’histoire du mot, où demeurer les « écarquillant [les yeux] ainsi devant un gros orteil ». (Georges Bataille)
« je peux résister longtemps encore
partout la lumière
partout
dans tout mon corps »
Car encore écrire c’est avancer dans l’éclatement de l’oeil, non pas qu’il faille nécessairement prendre quelques mères en mariage mais tout du moins se ménager la vue d’une vérité insoutenable, et marcher sans retour – revoilà l’orphisme primaire –
« Vers le temps qui glisse hors du temps.
Le flamboiement qui nous habite.
Une voix cuivrée, assourdie, indocile. »
Et là où flambe de flamboyer le poète
« est là
là
que j’ai pris l’obtus
en pleine poitrine
c’est là que mon coeur a explosé
en milliers de pétales »
puisqu’encore les mots ramènent au vacillement du seuil interminable. S’offrir en partage où la dépense désoeuvre et éclate du poitraille universel, éclate du devenir-monde de l’autre en moi :
« mon visage
est une vibration
mon corps
est une vibration –
je fais nuit
je fais nuit
comme il fait
jour »
L’enjeu est sans équivoque pour qui se donne au geste du poème : perdre de soi ce qu’il faut rendre au monde, où le monde dévore Promethée et cavités de nuit, dégager du temps l’espace des chronologies :
« pour une vie
au plus-que-présent
où jaillir météore »
Dépense icarienne encore car la poésie est un sauvetage impossible, elle immole qui lit et écrit vrai, demande au moins à« S’effondrer en soi une fois par jour. » Et où la solitude du mot retient c’est encore oublier que demeure malgré tout
« Pas seulement le ciel
mais tes yeux
sous le ciel »
